July 03
E come ogni spettacolo di teatro che si rispetti, Si chiude il sipario. A mai più.
Io non posso buttarmi da un palazzo di sette piani all'indietro ad occhi chiusi sperando che un paracadute mi salvi. Perchè in verità non so se il paracadute sia buono, o sia rotto, non lo so perchè quando l'ho comprato non l'ho provato del tutto..mi sembrava di bell'aspetto, colorato con le strisce, soffice...Ma era sempre lì, fermo dentro il mio armadio, solo..come faccio io ad affidarmi a lui..se..se..se non si è mostrato ciò che è. Vabbè, ormai son caduta. Il paracadute? Non si è aperto, si è scolorito, è diventato tutto grigio e mi ha fatto cadere. Ora sono in ospedale, ho le ossa fracassare, ho il femore rotto, ho il respiratore attaccato, sono paralizzata e rimarrò come un vegetale per tutta la vita. Non respiro, riesco a pensare, vedo, ma non posso parlare e non posso muovermi, la mia vita non ha un senso, vedo solo tanti uomini, sento voci. Poi una luce. Sono morta? No. Magari fossi morta. é solo la luce della lampada della sala operatoria. C'è puzza di medicine, odore di lattice. Vorrei morire. Centinaia di medici cercano invano di aiutarmi,ma ciò che loro non sanno è che potranno anche aggiustarmi le ossa rotte e tutto il resto, ma il fatto che io sia morta dentro non potranno guarirlo mai. Perchè? Perchè il paracadute si è rotto e mi sono buttata. E se non mi fossi buttata? ora di certo non sarei così, ma avrei vissuto con il rimorso. E allora? E allora niente. Sono morta dentro. Niente, e nessuno potr salvarmi, la morte non si guarisce.
Settimana d'inferno.
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